Das Ungeheure

Das Ungeheure


Et peut-être une forme d'art de vivre dans l'art serait-elle déjà avortée avant même d'avoir vu le jour ses premières gestations, ni montré ses signes, simples pourtant mais souffoquants par cadrage, tu sais, ce plan, mal fait, bâti, non improportionné à l'immanence de tes yeux.


Et tu avais des regards d'un geranium, cela ne m'est jamais l'indifférence, ni le voyeurisme, tu t'habillais comme tu te déduisit d'un tas de masse, sortie argent d'une masse brûmeuse, cela dépendait de toi si cela était dure chagrin de raison ou une belle surface auxiellière pour rire


Jamais assez apprivoisé ni convivifié, confisqué de ses droits prérogatifs, un sel de quantité infiltrée dans la qualité sans pourtant un élément separé d'un Wirklich, d'un Abend, d'une ungeheure; si ton Zéfyr est assez éolien, mon diabolique saphrane satyre mieux les murails de séraïl